Ha muerto Arthur C. Clarke, el escritor de ciencia ficción que me acompañó tantas tardes en esos años de la adolescencia en los que uno descubre la grandeza del mundo literario. En La soledad de las fantasmas le hago un pequeño homenaje al situar un cuento en Sri Lanka, el país donde se refugió. Un guiño donde también miró de reojo a Paul Bowles, otro de los escritores anglosajones que se fueron a Ceilán en su eterna búsqueda.
Y, aunque nos quedan sus libros, no noticia de su muerte siempre acongoja. Escucho a Haydn y leo:
"Incluso los que no creían una palabra de lo que decías te
echan de menos, Harry. Si tienes que defenestrar a Ermintrude para recuperar tu
libertad, hazlo un miércoles por la noche, de seis a once, y habrá cuarenta
personas en "La Esfera" que apoyarán tu coartada. Pero vuelve de la
forma que sea. No es lo mismo desde que te fuiste".
Aunque, con tus libros, siempre quedarás un poco con nosotros. Te echamos de menos.
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